Poésie - Blessure propre

Près de la porte entrouverte,
Un objet,
Une patère,
En bel acajou et laiton poli,
Sans manteau,
Ni parapluie,
Ni chapeau.

La porte se referme,
Un coup de bélier,
Le judas s’assombrit,
L’œil de Dieu.
Une ombre dans un œil,
C’est la tristesse,
L’affliction.

La femme marche
Dans la pénombre du couloir,
Sans faire le moindre bruit,
Affligée,
Le mal de l’inexistence.

Dans la salle de bain,
L’eau coule du robinet,
La femme lave ses mains
À toutes les heures,
Du jour et de la nuit,
Comme un chien,
Sa patte blessée.

Pierre Rousseau, Les beaux naufrages, 2004.

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