Le boulanger Paul C. rêvait de contrebande. Il se voyait à la barre d’une goélette, quelque part dans la baie, en face de Coin-du-banc. Sa pâte a toujours levé, jamais son courage. La brume lui permettait d’imaginer quelques monstres marins. Une soprano dramatique naufragée chantait Océan, ô monstre puissant (Ozean, du ungeheuer) tout près de chez lui, dans le caveau du presbytère. C’était Virginie. Il ne l’a jamais su.
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