Un avion passe,
Au-dessus de la ville,
Créature des profondeurs
À l’envers de la mer sidérale.
Entre nos doigts d’étrangers,
Nous déployons cartes et boussoles
Qui mènent ailleurs, trop vite,
Dans des villes grises
En grappe dense à saisir.
Voyageurs attardés
Sur les cités conquises,
Nous refaisons le silence
Dans la nuit américaine,
Cheveux au vent,
Gestes naufragés,
Avant que l’amour quotidien
En fine neige bleue,
Ne vienne délier nos sens
Si sensibles aux fantasmes.
Pierre Rousseau, Sur le dos de la nuit, 2005.___________________________________________________
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire