vendredi 15 mai 2009
jeudi 14 mai 2009
mercredi 13 mai 2009
mardi 12 mai 2009
lundi 11 mai 2009
dimanche 10 mai 2009
Poésie - Pour ainsi dire
Nous appréhendons la ville endormie
Où grouillent des milliers de personnes
...pour ainsi dire pauvres,
...pour ainsi dire misérables
...pour ainsi dire sans ressources aucunes
Sauf une lueur, là, dans le fond de leur œil
Qui endigue notre aplomb.
Nous n’avons pas su leur dire,
leur redire
Ce qu’il y avait à dire,
à redire...
Il ne restera bientôt plus
Dans l’obscurité enclenchée,
Que la voie lactée,
L’écume blanchâtre sur la dent de Dieu.
Nous n’avons pas su faire,
refaire
Ce qu’il y avait à faire,
à refaire...
Dans la ville à odeur de renfermé,
Hérissés de bonheur,
Nous souffrons de tant souffrance.
Persévérants, nous guettons,
Dans les vies distendues,
La pauvreté fièvre mâcher les restants d’anatomie.
Dans la ruelle borgne,
Où s’étirent les grands détachements,
Les résidus de hasard s’épanchent
...sur les mots embaumés,
...sur les gestes momifiés.
Les itinérants sont en sursis,
Flétris, mais non encore évacués.
Nous n’avons pas su prédire,
Nous ne saurons pas défaire.
Pierre Rousseau, Sur le dos de la nuit, 2005.
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jeudi 7 mai 2009
mercredi 6 mai 2009
mardi 5 mai 2009
Chromatisme - Sept petites lampes
Pierre Rousseau, Jaculari, 1994, roman (inédit).
lundi 4 mai 2009
dimanche 3 mai 2009
samedi 2 mai 2009
vendredi 1 mai 2009
jeudi 30 avril 2009
Clin d’œil - À la découverte
- Qu'est-ce qu'il lui fait ?
- Il lui met un oreiller sous les fesses...
mardi 28 avril 2009
lundi 27 avril 2009
dimanche 26 avril 2009
samedi 25 avril 2009
Regard sur l’enfance - Confiance en soi
Photo: Pierre Rousseau
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vendredi 24 avril 2009
Histoire de voir - Force de frappe
Émile Zola, Germinal.
jeudi 23 avril 2009
mercredi 22 avril 2009
mardi 21 avril 2009
Poésie - Mémoire moelle
Au coup de minuit,
Près du carré Viger,
Les ridicules pigeons s’envolent
Par les vitraux éclatés de la vieille église.
Dans les ruines sacro-saintes,
......les cierges s’étalent,
......les parures ternissent,
......les péchés expirent,
......les statues gisent cadavres.
Un jour,
L’ange blanc retroussera nos mots qui parlent
......de guerre,
......de haine,
......de détresse.
Une nuit,
L’ange noir cueillera nos rêves d’enfants
......pour faire nos rires du lendemain.
Alors que nous nous promettons Amour et Rire,
L’horizon divague au fond de nos mémoires catacombes,
Les sacrements se greffent aux nuages brûlants
Et les petites bêtes fragiles chantent à pleins poumons.
Assis sur son séant,
Entre ses contradictions,
L’homme ne se fait plus prier
Pour intimider, à froid, la moelle des âmes.
Pierre Rousseau, Sur le dos de la nuit, 2005.
















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