La fenêtre est ouverte.
On entend les soupirs de la bête,
De longs sifflements intermittents
Qui viennent de loin,
Du centre de la Terre,
Comme si la ville respirait
Par ses grands naseaux.
La clarté de l’aube hésite
À percer
La brume matinale,
Ça fait un voile lumineux,
Un linceul léger
Comme une haleine d’hiver.
La bête s’essouffle enfin,
Le rideau bouge,
La flamme vacille.
Le sommeil est archange.
Pierre Rousseau, Sur le dos de la nuit, 2005.
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